En la noche
el ventilador
solo hace ruido.
Se escuchan cada tanto, a lo lejos,
unos truenos.
Varias tormentas prometieron
y no cumplieron.
¿Quién selló la puerta
que da al viento Sur?
Más allá de la mitad de la noche,
todo está quieto.
Hoy por hoy,
en la noche que no pasa;
solo aire del
Trópico.
Más allá de la mitad
de la vida;
el alma es esa camisa a la luz de la luna,
inmóvil,
allá en el patio,
tendida
en la soga.
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