El
silencio en medio del día
es
como un valle.
Viaja
por el cerebro
la
sangre , los pulmones.
Su
mano de aire
barre
todo el ruido;
la hojarasca de
mentiras,
falacias , medias verdades,
que
se adhiere a las arterias del alma.
Ahora
si en el vacío
vuelve
a oírse nítida
la musiquita.
Ahora
si
de
una buena vez
el
pan es pan,
el
vino, vino.
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