Tres
Los tres hombres que soy
se han puesto a mirar la luna.
Uno tiene más de mil años,
incontables lunas y soles.
El otro lleva mi tiempo,
mi pulso, mi estatura,
carga con mis miedos
atesora pequeñas felicidades
hechas a mano.
Cuando ya no esté,
el tercero nacerá
dibujado por un puñado de gente
con retazos de recuerdos.
De a poco se irá esfumando
hasta diluirse en el hombre milenario.
El viento del tiempo
no cesará de soplar.
La luna seguirá estando allí en el cielo.
Y tres hombres,
se detendrán otra vez
a mirarla.
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