El poema lo intenta,
estira su mano
y no logra alcanzarlos.
No pueden entrar.
Siempre afuera del poema.
Siempre.
Sopla un viento frío.
Los absolutamente solos.
Los excluídos.
Los que se van apagando
y lo saben.
Los que nunca tuvieron
ni tendrán una oportunidad.
Son millones.
Sopla y sopla el viento frío.
No hay palabra que los entibie.
No hay poema
que logre decirlos
sin romperse.
No hay comentarios.:
Publicar un comentario