El poema lo intenta,
estira su mano
y no logra alcanzarlos.
No pueden entrar.
Siempre afuera del poema.
Siempre.
Sopla un viento frío.
Los absolutamente solos.
Los excluídos.
Los que se van apagando
y lo saben.
Los que nunca tuvieron
ni tendrán una oportunidad.
Son millones.
Sopla y sopla el viento frío.
No hay palabra que los entibie.
No hay poema que logre decirlos sin romperse.
Qué final.
ResponderBorrarA veces es tanto el dolor que no hay palabra para decirlo. ¡Gracias¡
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